“Resta il sole, come una macchia d’inesatta portata – un difetto sfuggito al tabula rasa del buio, del silenzio. È dunque quel qualcosa – l’unica cosa – che ancora muove, in un luogo altrimenti non luogo, in uno spazio ove il tempo accade e basta. Non vi sarebbe alcuna aria respirabile, non vi sarebbe atmosfera: il margine del mondo sarebbe infranto per sempre, esposto al vuoto più sordo e all’infinito più impalpabile. Il tempo sarebbe in flessione: l’adesso – mai.”
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celeste,
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